Здесь пахнет осенью. Не рано ли? Июль.
Гнездятся тени в зыбях подворотен,
и ветер по-булгаковски фокстротен,
и бьётся в окнах старомодный тюль.
Здесь множатся и плавятся на швах,
смещаясь, очертания пейзажа.
Волнует душу, нервы будоража,
неясная избыточность в словах.
Здесь ненароком вдруг замедлишь ход,
и звон трамвая отзовётся гулко -
пространство вздрогнет, а из переулка
полупрозрачный явится Фагот.
Здесь горек воздух, как чертополох,
и льнёт листва испуганно к бордюру.
Застигнут двор, как мир в миниатюре,
в стоп-кадре зоркой вечности - врасплох.