Непривычный цвет у её губнушки,
Только ей от этого – всё равно.
Тени поцелуев со щёк подушки
Утром улетят, как всегда, в окно.
И опять на душу наступит проза
Дня, который будет весом, как все…
И напомнит вновь о себе мимоза
Чем-то не увядшим в своей красе.
Осенью, обычно, приходят беды
Собирать слезинки в дождей суму.
А куда деваться, кому поведать..?
Никуда, конечно же, никому.
Потому в альбоме и на рюмашке,
Словно кто-то пришлый, а не она,
Всё рисует солнечные ромашки,
Чтобы в лето бабье пришла весна.