Поэты вечно бьют баклуши,
И ничего писать не могут,
Пока им не поранят души,
Да не пошлют куда… в дорогу.
Творить в пути… тяжёлый случай -
Петь из-под палки - кто же любит?!
Но все поют намного лучше,
Когда своя же Муза лупит.
А в чём секрет у этой клуши? -
Ей заготовки для стихов -
Поэты, словно те баклуши…
Как клюнет, так «шедевр» готов.