Когда спадает лютая жара
и вечер обретает цвет люпина,
становится спокойно и легко.
Сплетаются любовно стебли трав,
прохлада шарит в зарослях лениво,
на выдохе рождая мотыльков.
Просёлок пуст, и мир похож на сон.
Двоятся голоса, роятся звуки –
чужие, не знакомые ничуть…
Иду себе по сумеркам босой.
Ну, вот сейчас, смотри: раскину руки
и – полечу…