Он медленно убрал накидку
С дремавшего в углу холста,
Открыл незримую калитку
В тот мир, где правит красота:
Дома, деревья, тротуары,
Дождь, разноцветие зонтов,
Аллей кленовые пожары,
И чопорность сырых мостов…
Расплавлено мерцают окна,
И слышно – музыка звучит…
По мандаринам из Марокко
Дождь крупнокапельно стучит.
И где-то за стеклом размытым,
За серым маревом дождя,
Сидит за ужином несытным
Студент – и это точно – я…
Вхожу в придуманность картины –
В ней сонмы истин и утрат…
Из проезжающей машины
Ловлю давно забытый взгляд…
У магазина пёс оставлен,
Привязан – не сойти с поста…
Сидит, скулит, у ярких ставен
Виляя кончиком хвоста…
Как всё знакомо и любимо -
Всё что не помню – всё моё…
Как странно – шёл спокойно мимо –
Пришёл же в прошлое своё…
Художник, разве так бывает?!
Мы не ровесники, но он
С холста накидку убирает –
Я снова юн, высок, смешон…