Остро пахнет болотом и влажной землёй.
Через лес, по тропинке давно не хоженой
к старой выходишь усадьбе.
Не рады гостям здесь не прошеным:
пустые глазницы веранды,
заколочены ставни,
двери кто-то подпёр скамьёй.
За усадьбой заброшенный сад:
по крестам перекошенным,
извиваясь стоглавой змеёй,
одичавший ползёт виноград.
И манят куда-то назад
молчаливые призраки прошлого:
в глубь ушедших веков,
под, мхами заросшие, камни,
под плиты забытых могил,
где, прорастают травой,
воя унылыми голосами,
души древних сивилл.
А вокруг птичьи пустые клетки,
чертополохи всё да терновники.
В глушь зазывает музыка ветра,
а там, за кустами шиповника,
калитка, ведущая в никуда.
Раздвинув колючие ветки,
видишь... Нет, ощущаешь: пустошь,
край земли.
Шаг вперёд и провалишься в бездну,
в Лету, в её пересохшее русло.
Гипнотической мрачной мессой
уханье сов за спиной.
Нутром ощущаешь дыхание духов с болот
и шёпот невидимых жителей леса.