Жизнь, как расклеенная книга...

Жизнь, как расклеенная книга: раскрывается на самом зачитанном, разваливается на привычных сгибах, пятна от старой крови и прежних вин выцветают под новым солнцем. Сердце, бледное, как валидол, выкатывается и, падая, бьется. На большом гормональном развале куплю себе новую книгу, о толстухе, утирающей жидкий пот. Я чувствую, как  душа ее вот-вот переедет в меня, и я стану вздыхать все время, свободное от несения собственного веса. Во мне пишется книга о толстой женщине, но она мне неинтересна.