ты хотя бы скучаешь по мне?
ну, совсем немного?
надо мной растекается ртутью шатер небосвода,
и мне кажется, нечто, похожее на твой голос,
говорит
"мне больно, мне больно, невероятно горько".
я бросала фразы-оскалы, фразы-я-посылаю-вас-к-черту,
фразы-я-не-чувствую-ничего, кожу сдирая о солнце.
и смеялась громко, повсюду разыскивая свой пистолет
я считала дни
и писала всегда о тебе.
по утрам у моря запах смородины, тот самый,
и им дышит мой город, утопая в ливне.
а небо такое сахарно-ватное, чертовски-радостное,
словно под ним совсем ничего не сгнило.
я стану твоим Ничего, твоим Прошло,
твоим Закрыто-на-все-замки-и-проклято-раз-этак-сто.
просто, мне кажется, нечто шепчет "закрой свой рот,
покуда твой пистолет стрелять учится по бутылкам".
звон стекла ни о чем, до сих пор зеркала ведь бились.
ты не вспомнишь слова, которые прозвучали.
ненавидишь все это, каждую клеточку мира,
что хранит обо мне хоть каплю воспоминаний.
____
мы не ходим под одним небом,
этой сказки ничтожно мало.