Не дозвонится мать до сына.
Уж третий день молчит сынок.
В глазах потухших боль-кручина.
В дверях застыла: "Как ты мог!
Я жду, родной, зову: откликнись!
Минута каждая - как год!"...
Неправда, что с войною свыклись.
Устал, измучился народ.
Мать дождалась... ей позвонили...
Потом сыночка привезли...
Вчера уже похоронили...
И вновь повестки понесли.
Дубинки, формы, при оружьи,
Детей пугая, стариков.
Село притихло: ворон кружит -
Идет беда между дворов.
Куда свернут? На все засовы
Закрыты двери. Пронесет?
АТО - приблудье безголовых
Все больше жертв невинных ждет.
Измерить горе невозможно.
Утешить мать ничем нельзя.
Идти на смерть заставить сложно...
Бредут, оружием грозя.
26.06.2016