Скроенный наспех стих- детская трескотня.
Не будоражит штрих. И тяжела пешня.
Чешется вариант плюнуть в свой автопортрет...
В зеркале твой талант плюнет всегда в ответ.
Рваные строчки туч тёмные от грозы.
Молния с них, иль луч- критикам на разы.
Ты... замешавший стих в нолики, в мухи, в грязь,
думаешь что твой лик - памятник отродясь?
В этом и есть видать суть твоего ничто.
Ты - это тени тать. Это- твоё лицо.