Они придут когда-нибудь потом
Мои стихи незваными гостями,
К столу приникнут белыми листами
И скрипом грифеля напомнят о больном:
О том, что не сберёг я в суеты потоках,
О тайнах бытия, отринутых в делах,
О странностях любви, что вилась, да не свилась,
О жизни, что была, да так и не сбылась,
Об истинах простых, что так и не усвоил,
О смысле, что искал, но так и не постиг,
О доме, что купил, но так и не построил
И о вершинах тех, что так и не достиг…
Они придут когда-нибудь, как тать,
Мои стихи, конвоем для допроса
И скажут: «Надоело душу рвать!
Давай писать о мотыльках и розах,
О светлом, нежном, трепетном, простом,
Без лишних сложностей и умазавихрений,
О счастье, что сбылось, о красоте мгновений,
О самом сокровенном и родном…»
Они придут когда-нибудь потом…