Здесь отчий дом- мои истоки.
Хочу ему я посвятить свой стих.
Но не ложатся в рифму строки.
Уж нет родителей. И дом затих.
Я сознаю своё бессилье.
И неуменье рассказать...
Ни детский плач ни смеха изобилье
Мне, как ни тщусь, не передать.
И не найти мне правильное слово,
Чтоб за строкой строка легко легла...
Здесь, у порога отчего, родного
Улыбка мамина меня ждала.
И близких рук знакомое тепло.
Здесь с нами, сестрами, играл отец...
Как рассказать про скудное житье?
Но согревала нас любовь родных сердец.
Я слово не считаю дерзостным грехом.
В поддельных красках надобности нет.
Что делать с моим немощным стихом,
Когда я только дочка - не поэт?!