"Среди тысячи зароков
И безжалостных оков.
Выбрали тропу пороков
И немыслимых грехов.
И по ней пойдём с тобою
Не сбежав, как все, от них.
Оглянись! Мы за собою
Поведём еще других.
Тех, кто нужен нам для сласти
И нам лучше не найти.
Они будут нашей частью
всего целого пути.
И еще немного больше
И еще чуть-чуть смелей.
Ты ведь хочешь, чтобы дольше
Длился наш союз страстей?"
Так примерно рассуждали те, кто верили в порок.
Те, кто мало понимали, в том, что каждому свой срок
предназначен в этой жизни, не взирая на грехи.
Те, кто были столь корыстны и к душе своей глухи.
А теперь всё это нынче не имеет вес в страстях,
о которых столь привычно рассуждали в новостях.
И куда теперь пропали Дон-Жуаны всех мастей?
Казановы, что устали щеголять грехом страстей?
Растворились в общем стаде обезличенной толпы.
Что осталось? Лишь баллады, да и то весьма глупы.
Старость губит все расклады, убивая наповал.
Оставляя в виде ада, бесконечный сериал.
И беззубая старуха вспоминает иногда,
как сверкала в "групповухе", где была столь молода.
Да старик плешивый вечно что-то мямлит ей в ответ.
Со склерозом бесконечным, всё смакует сорок лет.
Вот и все грехи былые. Лишь осталось вспоминать.
Как мы были молодыми, когда было ...чем гулять)))