Этим утром у меня было утро.
После обеда пришла Фреда.
Пришла и всё испортила своим холодным дежурным, как попрошайка, поцелуем.
Вечером я ее с улыбкой выгреб из себя и проклял,
Скомкав простынки фотоснимков моих черновиков.
На "первом" канале транслировали ночь.
А я все курил о чем-то, вспоминая то,
Как тем утром ко мне ненадолго забежало утро.
Постояло у порога постояльцем недолго с чьим-то чужим, незнакомым мне чувством долга.
А потом снова пришла бесчувственная Фреда.
Ее эмоциональная тупость меня просто бесит.
Многоканальная безбашенная Фреда...
Она так похожа на пульт выдачи в канализации иллюзий,
Что мне все чаще и чаще хочется ее выключить одним нажатием кнопки реальности.
Фреда приходит всегда не вовремя. Фреда садится за стол. Фреда выдвигает ящики своих ляжек. Достает из ножен какие-то сложные вилки и кривляние лжи.
Пустота Фреды меня не пугает.
Все ручьи ее ненужных слов впадают в водопроводный кран, который так легко закрыть.
А ведь однажды и у нас Фредой было утро.
Утро прикосновений.
Беспрекословное утро.
Ну, еще тогда.
Где-то.
Там.
Утром.
23 июня 2016