Ложатся строчки на листок бумажный,
В них - разочарованья и мечты,
Порой - вопрос простой, но очень важный,
Ответ, который долго ищешь ты.
Бумаге часто доверяем речи,
И мысли, и души своей тепло.
Ведь ей открыть бывает много легче
То, что давно прошло и что пришло...
Она хранит и никому не скажет,
Запомнит все признанья до поры.
До той поры, когда листок бумажный
Огонь не превратит в комок золы...
Золу развеет ветерок...
И нет уж стихотворных строк!