Разводятся мосты в далеком Петербурге,
и плещется Нева о северный гранит.
О вознесенный столп споткнутся Демиурги,
хотя никто из них не будет знаменит.
По серому небес разбрызгивает лето
случайные звонки трамвайного депо.
Всё это не со мной, а в незнакомом где-то,
в какой-то из моих забытых Лимпопо.
Здесь – чахлая сирень и нет Адмиралтейства
(настырная игла не входит в небеса).
Здесь близкая река, не извиваясь лентой,
широкая течет, небесная краса.
Здесь коли ночь бела, то нет уже белее:
приметны ближний плес и дальние кусты.
Здесь тишина не жжет, а властвует и млеет,
и в этой тишине меня встречаешь ты.