***

               
                ***

Спешим, стремимся… Надо сделать…
А мать с отцом притихшие сидят.
Спросить бы их тогда, проведать
О чем в лесу ручьи шумят,
Зачем так ветер разгулялся
И дым из труб уходит ввысь?
И почему, кто жив остался,
Задумчиво так смотрит вниз…
Спросить бы их про юность, детство,
О том, как плакали и мучились вдвоем.
И вот сегодня не находим места
На шаре нашем маленьком земном…