Ну вот, среда. Ещё три дня,
всего три дня — и будешь дома,
на расстоянии дыханья
на час, на два, на сто часов.
И больше незачем менять
моё безумие на кому,
пусть плещет в лунную лохань,
орёт на тыщу голосов.
А было так: я не жила.
Не понимала вкуса чая.
И чепуху бесцветных снов
с собой таскала целый день.
Шептались тени по углам,
меня уже не замечая,
врастали в нёбо корни слов,
и зябко щурилась мигрень.
Всего три дня... закат, рассвет.
На чердаке лопочет голубь —
о чёрт-те чём, пойди пойми,
гортанно, нежно... У меня
ночник до времени ослеп,
стекает ночь по лунным сколам,
слабеет, мается... Аминь.
Ещё три дня.