Хрустальная, наивная зима,
Чистейшая, как блюдце из фарфора.
Ответь скорее, чья теперь вина,
Что одежонка у тебя не нОва?
Стояла ты морозная до слёз
И алый цвет по щёкам разливала.
Вдруг рыжий жар к весне тебя унёс…
Зачем смиреено, тихо пошагала?
Робка была, потом стелила вьюгой,
Теперь и вовсе внеразбор метёшь.
Поэтому для многих – просто шуба,
Которую на праздник достаёшь.
Где белизна прямых узкоколейных?
И где вуаль, скрывавшая лицо?
Народы ждут сырых деньков весенних,
Ко мне повторно пусть зима придёт.