Ты вроде как отец...
Стоишь среди деревьев
ко мне ты боком,
держишь сигарету
и молча смотришь в чащу леса...
И мне
подносишь
чашу
смерти.
Ты поворачиваешь голову
и смотришь на меня,
а я...
среди корней огромных,
спотыкаясь,
изображаю счастье детства
и что-то в том лесу я собираю...
Цветы?
Но не растут они в тени...
Грибы?
Но только галлюциногены
невидимые
там
шевелятся...
Я листья собираю сгнившие
и тщательно изображаю детство.
Но я ребёнок,
мне четыре года...
Отец стоит в пальто ночном
иль в рясе чёрной?
В руках он держит сигарету
иль крест?
Меня уж нет...
Я исчезаю,
но в обречении прощальном
задобрить я его пытаюсь
и за ноги я обнимаю
своего отца
и говорю:
Ты купишь платье мне?
Какое?
Синее такое,
иссиня-черное
простое платье...
Тебе пойдёт –
он отвечает
и улыбается.
И передумал...
Но смерти
причастилась я.