Пыль клубилась придорожная,
вечер, после десяти.
Тракт косуля осторожная
собиралась перейти.
Заливало птичье пение
близлежащие кусты
и, казалось, направления
в обе стороны пусты.
Вдалеке, рыча моторами,
грызлись несколько машин;
два изгиба, за которыми
еле слышен шорох шин.
Может, логика железная
выручала на лугу
и подумала болезная:
«Три шага, перебегу!»
Здесь вопрос не риторический
как с природой нам дружить.
Тихий привод электрический
не оставил шанса жить…