Ушёл ты, след твой стынет под окном,
как день вчерашний, призрачен и ясен,
не знаю, будет завтра, нет ли, но
моё сейчас – воспоминанье красит
о вечном, что под ребрами горит,
оно мне дом, мой рыцарь, а не стены
святого Камелота, хоть ори,
хоть шепотом в них бей, те неизменны,
всё есть в пределах стен, кроме меня.
Я бьюсь над гривой твоего коня.
Мадонной рыжей (о, прости, Мария)
ворваться довелось в твои глаза,
сначала свет един был (не дури, я
сливалась с ним), теперь – глядеть назад
придется, чтобы слить. Отдельно башня
и королева, в ней сидящая, отдельно
парит мой образ, сделавший бесстрашным
тебя, он – символ, будто крест нательный,
ушёл ты, сердце вплавив в небеса.
Я – солнце, ветер, роща и роса.
Артур, твой сюзерен и мой супруг,
к таким меня не поднимал высотам,
зато красив он, статен и упруг,
и окружил со всех сторон заботой,
корсет затянут туго, но в шелках я,
допущена, представь себе, к совету,
одновременно маг и жрица Вакха,
одна, да всякая, знай: он меня за это
ценить готов, когда краса сойдёт.
Я жду вас, чтобы жить, сэр Ланселот.
<2020>