Ангелине Ковальчук
Рос я, как дурачок троекратный –
Не охочь был с детьми резвиться,
На чердак забирался украдкой
И листал за страницей страницу.
Знал: есть город на море Чёрном
Там, где волны барашки катают,
И читал о нём увлечённо
Книжку, что написал Катаев.
А тебе в нём случилось родиться
Средь одесского чудо-наречья
И читать в тени шелковицы
Про шмелёвское Замоскворечье,
Как грустит в вологодскую осень
Бесприютной рубцовской души стих.
Как поют на сибирском покосе –
Широко, по-шукшински.
Твоё имя – красиво и кстати –
Чтобы не было в жизни пробела,
Начертать б на пиратском фрегате
И, как Блад, плыть к своей Арабелле.
Вот и порт. И причал. И встреча.
Я сойду, козырну по-флотски:
– Здравствуй, ангел. Ещё не вечер! –
Так ведь, вроде, хрипел Высоцкий?
Я судьбой не обижен сильно
(от неё получал подарки).
Видел море не только в фильмах,
Но тебя – лишь на аватарке.
А мечтам не витать безмерно:
О тебе моя кроткая дума
Обратиться в цветок бессмертник
Из той сказки, что слышал Кумов.
2016