Зачем писать стихи?
Ведь мне давно уж ясно,
Что обо всём написано сто крат.
И почему я мучаюсь напрасно?
Я не Ахматова, не Блок и не Сократ.
Я говорю себе: пиши тогда уж прозой,
Коль зуд такой, что мочи нет терпеть,
Ведь никогда не стать ромашке розой,
А безголосому, как соловей, не петь.
И всё же бес какой-то непрестанно
Манит, зовёт, смеётся надо мной.
Самой и удивительно и странно,
И уж не хочется мне спорить с сатаной.
Покорно я иду за ним куда-то,
Не сознавая, что там впереди,
Дворовою собакою кудлатой,
Хоть разум говорит мне: не ходи.
Пленившись розой, воробей
Чирикал громко, заливался.
Его услыша, соловей
От всей души над ним смеялся.