Мы поднимаемся как облака,
Как нежная пенка кофейной гущи,
И наши блёклые молчащие души
Сиять лишь учатся на века.
А ты все строишь опять дурака,
А ты все кротко улыбку прячешь,
Твердишь себе, что ничего не значишь,
И робко машешь рукой: “Пока.”
Пока не значишь, это верно, мой друг.
Но лучше так, чем обласкать много рук.
Облапанное сердце слишком глухо стучит,
Чтобы его могли услышать.
А твоё поёт и звенит,
Даже когда ты просто дышишь.
Ты мой брат, мое плечо, родная струна,
И мы поднять смогли друг друга со дна.
И потому летим,
Парим, как облака.
И я вижу тебя в дали,
Когда робко твердишь “пока”,
Святого, доброго дурака.