Гляжу в окно. Там жизнь пылится.
И небо тучами клубится.
И дождь, и холод. И порой
Мелькает дворник. Он с метлой.
Идет и грязь всю собирает,
И в ящик мусорный бросает.
Не вижу издали лица.
Возьму очки. И подлеца
Тот час мой глаз определяет.
А он метет и убирает.
А я в тепле. И у окна.
Отсюда жизнь его видна.
А жизнь моя прикрыта рамой.
Такой облезлой, старой, драной.
Гляжу, и кажется порой,
Что это я стою с метлой.