На излёте обрезаны крылья.
Всё равно, что водой на костёр.
Жизнерадостный темп сегидильи
заменён эзотерикой Flёur.
Мы - напрасно пропавшие души,
где безлюдье, безмолвье и тьма.
Не пророки теперь, а кликуши
проникают незвано в дома.
Отделить бы нам правду от тени
и поверить забытой мечте.
Пыль стряхнуть бы с уставших коленей.
И начать улыбаться во сне.