Какая боль, Господь, за тех, кто жить не хочет.
За тех, кому кричу всем естеством,
Что Ты за них распят был на Голгофе,
А мне в ответ: " а мы итак с Христом".
Мне отвечают: "мы в душе ведь верим,
И у тебя своё, у нас же,как у всех.
Мы ходим в храм, там всем открыты двери.
Там батюшка нам отпускает грех.
Мы ставим свечи и обряды соблюдаем,
И праздники церковные мы чтим.
Да, каемся, мы редко там бываем,
Работа, дом, да и детей растим.
И дома есть у нас в углу иконы,
И молимся, за здравие родных.
И за усопших, всем святым, поклоны,
Мы веруем, что слышат нас, живых."
А боль за них все хлеще бьет по сердцу,
И горечь обжигает изнутри,
Как будто сыплют красным жгучим перцем,
А что ж тогда, испытываешь Ты?
Я отвергаема, никто не хочет слушать.
Все думают, что я совсем сошла с ума.
Что я даю другую пищу кушать,
Не ту, какою кормятся всегда.
"Ведь кто ты есть? А батюшки учились,
В духовных семинариях росли.
Они духовно в Боге освятились,
И Библию они не раз прочли.
Кто как не батюшки, священники при храмах,
Лишь могут Слово Божье толковать?"
Мой Бог, как больно, их хмельным дурманом,
Под видом веры учат души продавать.
Им говорят: "немного заплатите,
Ведь это жертвуете Господу Христу.
Записки,крестики, иконки прикупите,
И не забудьте освятить свечу".
Я им кричу: "О, Господи, где разум?
Ну не живёт Господь в иконах и свечах."
А их глаза,как молнии сверкают сразу,
И только раздражение в речах.
А сердце, так и бьется одиноко.
Ведь я люблю их, жизнь спасти хочу.
Не верят... Не поймут, что им жестоко,
Религиозную накинули петлю.