От ладони твоей пахнет хлебом, травой, молоком.
Эти запахи замерли в тоненькой линии жизни,
Что наверх протянулась упрямым тугим волоском,
Разорвав все другие на чёрточки, точки и брызги.
На ладони твоей над оврагами спят бугорки,
Что на память оставлены ветром, землёй и мукою.
И далекая молодость белой крылатой руки,
Поросла навсегда узловатой шершавой корою.
Под ладонью твоей заживает любая беда.
И родной подорожник на рваную рану ложится,
А из тоненькой ниточки, прочь забирая года,
Всё сочится,
Сочится,
Сочится
Живая водица...