А дождь идёт по Малой Бронной...

Седые кудри тополей
Смывает дождик с тротуаров
И пыль московскую с бульваров,
Неугомонный водолей...

Когда-то выдуманный мной
Промок насквозь вертеп картонный...
Атлант подлез под свод балконный,
К стене прижавшийся спиной...

А серый дождь, как пономарь,
Скулит мотивчик монотонный.
И всё идёт по Малой Бронной
Который день идёт, бунтарь...

Здесь у подъезда в темноту
Такси таращит глаз зелёный,
И, как отвергнутый влюблённый,
Фонарь уходит в пустоту...


Рецензии
На это произведение написано 14 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.