Три тучи, летящих на север,
дождём на листву и на клевер
прольются - и в день синий-синий
летит с одуванчиков иней.
Руками обхватишь колени,
июнь разомлеет от лени,
печали достанутся зимам,
а небо - в крыле стрекозином.
Гардины проснутся и в трепет -
там ветер из облака лепит
то зверя, то редкую птицу,
скажи, что ты прячешь в ресницы.
А голуби - стаями с крыши...
я сердцем скорее услышу -
шепнёшь ты мне, щурясь от солнца,
что лето добром обернётся.