Я родился после сорока…
Не младенцем – найденным в капусте.
И не аисты меня издалека,
Принесли с зарёй осенней грустью…
Я рождался сложно, как поэт,
Иногда рождение – это долго…
Как в туннели – чуть заметный свет…
И, идёшь… ступая по осколкам.
По осколкам – прошлого. Устал
Ворошить этапы пересылок,
Был побег, и я не убежал.
Лай собак, и – автомат в затылок.
Армия… И где тот офицер?!..
Трибунал, спасая честь мундира,
Взял меня, солдата, на прицел,
Пряча за спиною командира.
И казалось: - «Всё… Всему конец!
Не видать мне радужного мира!
Позабыт Творцом его «певец».
Навсегда умолкла моя лира…».
Бог простит!.. И я ему простил.
Сколько по России странных судеб?!.
Ведь не умер я. Я просто жил,
Чувствуя – как в спину смотрят люди…
Не легко – из грЯзи во князИ!
Долго приходилось отмываться.
И порой, шагая по грязИ,
Я не мог спокойно улыбаться.
И любовь к прекрасному храня.
Я с обочины тянулся к свету,
Может… плача, жизнь благодаря
За судьбу подаренную эту…
…Всё прошло. Я вышел из туннеля.
Молодой – седеющий поэт…
С новой силой искренне поверив
В радость жизни – в этот чистый Свет…
Измайлово 2002-2016г.г. г.Чита.