День проходит.
И солнце к концу
виснет в тучах горбатым закатом, -
чуть унылым
лучом
по лицу
заглянуло в глаза виновато.
Дождь пошёл.
И опять на всю ночь.
Мне бы рюмку и друга седого, -
разбежались приятели прочь, -
никого - перекинуться словом.
А хотелось бы поговорить, -
только не с кем в огромной Сибири:
память мокрых надгробий из плит
гладит временем ветер России.
Ветер бьётся, -
и мне не уснуть,
водка в тягость:
с утра надоела, -
с юных лет непомерная грусть
разъедала и душу, и тело.
Что мне день,
что мне ночь:
Сашки нет, -
как прохожий живу,
и тоскую
по тому,
чей затерянный след
до сих пор на закате рисую.
Школьному другу
Сальникову Александру, -
ушёл восьмиклассником. Не простились.
Омск, станция Петрушенко. 29.11.1987