Дождь проливается мимо
бронзового окна.
За городом перспектива,
которая не видна
унылому объективу.
Природа и простота
ставят рога негативу,
пестрая пустота –
лишь отражение мира
в зеркальном зрачке шута,
полымя от факира,
вожжи и стремена
притянутые к штативу
вспышкой прожектора
против императива,
мнения со двора.
Маятник в рупор свингует
временем. Имена
помнят хозяев, но чуют
их недалекость ума.
Мы сократим шестиструнность
до четырех. И тогда
наша седая юность
омолодит года
метаморфозам грусти,
склепу из льда и дна
памяти, мыслей сгусткам
рвущимся к поездам.
Страшно быть гипотенузой
прямого лучей угла,
ограничением музы,
привязью для крыла,
дольником в черном блюзе
и оперением хвоста.
Но и не быть в союзе
с чертом –
черта
Христа.
2 мая 2016 года