Дождит свинцовый утренний подъём,
смещаясь центром тяжести к полудню.
Всё в тот же, вдаль зашторенный, проём
летят всё так же низко те же будни…
летят, курлыча памятью по мне,
неся на крыльях веские улики,
что солнце тенью шлялось по земле
от снежных баб – до зреющей клубники…
что я была там… горстью от мечты
рассыпав снег – сорвала одуванчик.
В нетронутые подлостью черты
влюблялась я…
в меня – влюблялся мальчик…
Пустил стрелу огня небесный вождь,
приправив до изнанки громкой дозой…
…любить, хотя бы рифмой, этот дождь
за то, что он, как жизнь, прекрасен прозой…