Мечты твои - как призрачный уют,
над ним порталы времени цветут,
где бестелесны души, лишни вещи...
Где саркофаги с тайнами пусты,
и мимолётно пишутся холсты,
и каждый третий сон приходит вещим.
Гляжу в тебя - и нет вины больней
от нежности, пустившей корни мне
под кожу, назовись хоть сватом, братом...
Люби меня - таятся сон и смерть
в зерне, готовом маком заалеть
и выплеснуться сладким ароматом...