Что с того, что я открыто
О любви в стихах пишу,
Если в сердце чувств избыток
Я уже не выношу.
Не могу в лесу дремучем
Ото всех любовь скрывать,
И стихи пером колючим
Невозможно не писать.
Если боль свою повсюду
Я по капле разолью,
Этот мир поверит в чудо
И в поэзию мою.