Лёгкой призрачностью ночь
едва коснулась Петербурга,
и уж спешит исчезнуть прочь
сквозь грани здравого рассудка.
В прозрачной дымке город спит,
в Неве туманно отражаясь,
мостов в разводе грусть летит,
с молитвой к небу устремляясь.
Ещё не гаснет цвет заката,
а там, за сказочной чертой,
встаёт вновь солнышко-отрада,
рождая лучик золотой...