На зелёном лугу слышу птиц щебетанье...
Мне ромашки не лгут, обещая призванье.
Вверх спешит муравей ниткой тонкою стебля:
меж ворсинок бровей удивление теплю...
На тетрадный листок заползают букашки,
солнца ждёт лепесток милой, майской ромашки.
Небо льёт благодать, чуть колышутся ветви —
мир готовится стать из весеннего летним.