Я закопался в ворохе из дум,
Тех дум, что ветром в душу мне надуло,
Одел на голову венец из рваных струн,
Повесил свой сюртук на спинку стула.
И вот, пытаюсь выплеснуть на лист
Я чувства те, что не опишет проза,
Всё то, что больно впилось и торчит
Из сердца, как стеклянная заноза.
И в этот раз, по-прежнему тоска,
Как верный пёс сидит передо мною,
Но первая, Волшебная строка
Мою печаль обходит стороною!
И вот в окно врывается весна,
Раскрасив мир мой, нежной акварелью.
Мне моя комната становится тесна
И верный пёс бежит скулить за дверью.
Взлетает над погостом воронье,
Распуганное хлопаньем в ладоши,
И детство возвращается моё,
Словно вода в колодец пересохший.
Когда пишу, мне что то жжёт внутри,
Не выбираю темы и размеры:
Цветами зарастают пустыри,
С крыш падают реальности химеры.
Я дирижер, виновник и колдун
Безудержного рифм моих разгула,
Когда плету стихи из чувств и дум,
Которых ветром в душу мне надуло…
17/06/2016