Как очередь из автомата
Машинка швейная строчит,
И брызжет кровью сок томатный
Был со щитом, теперь - на щит.
И на щите несут домой,
А дома - рай, почище ада.
Такой, которого не надо.
Хрипит Высоцкий за стеной:
"Дубы спилили на гробы".
Лавр растащили на приправы.
На ветках пальмы, ветках славы
Мартышки расшибают лбы.
Порой без ведомых причин
Рассвет сменяется закатом,
И путь неровен, но накатан,
А финиш всё равно один.
Мы увлекаемся игрой.
Потом со страхом ждём финала,
А за душой ничтожно мало,-
И тело ссорится с душой.
Как капли падают года,
О смысле жизни знать пора уж.
Друзья уходят в никуда,
А девушки выходят замуж.
1987 г.