Благодарю тебя, рука,
за ненаписанные строки!
Строка – глупа, крива строка,
когда мы – слишком одиноки.
Кому нужны твои дела,
твои мечты, твои вериги?!
Хоть Муза ночь переспала
с тобою на обёртке книги,-
ты утром встал – такой, как все:
холодный взгляд сквозь жажду сути.
Твои колени – не в росе
и слёзы – родственны цикуте.
Среди отравленного дня,
подняв на божий свет тарифы,
дымится слова западня
глагольною приманкой рифмы.
И хочется писнуть псалом..,
и хочется черкнуть идею,
что в нас плюются поделом,
что мы – бездумные халдеи…
А мы – на всех кладём елду
и ею нежно убиваем
за просто так и на ходу,
катя поэзии трамваем.
Ну, вот – опять нагородил!
Кто в этом мире – откровенен?!
…Фома Мудищев средь мудил –
и во чести, и незабвенен.