Пустынный парк. И с кленов желтый лист,
кружась, слетает в воздухе осеннем.
И певчих птиц давно не слышен свист.
И холодно прозрачным светотеням.
Бреду один в шуршащей тишине
к скамейке, постаревшей и не модной.
Давно ты, мама, в дальней вышине
звездой мерцаешь сыну путеводной.
Усядусь. И, как будто бы во сне,
сыграет Осень на виолончели
мне грустную Элегию Массне,
качая метрономами качелей…
05.05.2016 г.
Фото из Ин-та.