один прославленный поэт
в обвислой майке
без штиблет
с утра пугал прожожих
своей опухшей рожей
на босу ногу
в кедах фирмы "Скороход"
молился Богу
на восход
и... вдруг... увидел свет!
прославленный поэт
не пил вчера
а рожа пухлая не от вина
просила шея топора
и за углом ждал сатана
всё как всегда....
да, да, да, да
НО
не дошёл он до угла
и не дождался сатана
ещё одной души
в ладонях тёплая зола
стихов написанных вчера
сожжённых божьим светом
а - он писал их кровью
/поломаны карандаши/...
...вот так, прославленным поэтам
дружить с любовью...