Иду, шурша, в осенние тенета,
В опрятные брусничные места.
Туда, где нет интриги и сюжета,
Туда, где мысль покойна и проста.
Лежу в листве - ни горести, ни боли...
И вот, моё лежанье мнится мне
Предвестником загробной лучшей доли,
Мне явленной в сём недреманном сне.
Меня заносит пряною листвою.
Я погребен в рябиновой крови.
И это прибавляет мне покою,
И, как ни странно, веры и любви.