Это пойло ему прожигало нутро,
Выворачивало назнанку, вытравляло разум.
Притупляло чувства, что разрывали интро,
Брило наголо их все разом.
Только эта этиловая зараза помогала ему недолго,
Час магического безчувствия
Оплачивался пожизненным долгом-
Зависимостью от обрушивающейся,
Оглушающей убаюкивающей пустоты,
Так, что боль уходит и все, что вокруг -
Растворяется в далекой дымке
И даже ты- несуществующий ты.
И где-то вдали, слышится
Как играет Вальс-Фантазия Глинка.
А потом пустота сменяется
Подкатывающей тошнотой
И пытаешься говорить,
А голос совсем не твой,
Тугой и хриплый.
Да и сам ты уже никто, ничей,
Себе чужой- кактусом, вросшим полипом.
Катаным валенком, отсохшей ветвью,
Листом осенним прогнившим,
Утоптанным в жиже болотной вязи,
И не так то легко подняться,
И выйти сухим и чистым,
Отряхнувшись от этой цепляющей грязи.