Скрип континента. Изношенная верста
будит соседей как клавиша - половица.
Шторы ли, шторм, задёрнуты координаты.
Выйти украдкой на берег, дожить до ста
сам себе ношей и транспортной единицей.
Время гудит как натянутые канаты.
Путь норовит из под ног, как висячий мост.
В песке попадается всякое, жемчуг - реже.
Но если бы девять жизней коту под хвост,
одну бы я постоянно шёл побережьем.