На столе все стоят омертвевшие розы
У них приторный запах, как у старых духов.
Лепесточки - пергамент, горящий в осколках.
В осколках скрижалей любовных стихов.
Они больше не колят тонкие пальцы.
Им не нужно пить крови из суженных вен.
Ничего им не нужно. Какие страдальцы,
Им не выбраться больше из каменных стен.
Посерели бутоны, склонили головушки.
Не ласкают их больше Солнца лучи.
Не послушать им больше песню соловушки,
Что за окнами утром так громко звучит.
Они не воскреснут, не наполнятся влагой.
Жизнь уже не вернется в завядший букет.
Тоже и с нами, с опавшими листьями,
Что без устали рвутся, догоняя рассвет.