Четвёртый час. Ноль-ноль промилле.
Всю ночь наматываю мили.
К утру химеры сложат крылья,
львы сменят лапу на мяче.
Атланты с мышцами из стали
небесный свод держать устали -
немного горизонт завален,
качаясь на одном плече.
У неба вид слегка помятый
и мой не лучше. Чаю с мятой
налить - по чашечке на брата?
Но небо хмурится - ну, вот...
Его, видать, необычайно
достала ночь с её свечами,
слезами... я тут, с этим чаем...
Конечно, небо устаёт.
Расчерченное проводами
срывается со шпилей зданий,
уходит ввысь. Уже светает
и в полусумраке сыром
застыли кони и гаргульи.
Въезжает день в трамвайном гуле -
атланты горизонт вернули
и разевает пасть метро.