По линиям моей ладони
Стекает кровь багровая,
Я не выдержала той погони
Я стала более суровая.
Густые краски красного - чужих
Куда мне их девать ?
Идей на то просто никаких.
Поздно уже что-либо менять.
Каждый бывает командиром,
Злые лица на коврах,
И лишь безумцы правят миром
С чужою кровью на руках.
И душа на части рвётся
Оттого, что боль несёт,
Лишь перед смертью понимая,
Что нам не родиться вновь.